[拿起这支笔的?时候，请一定要想?起我。

    ] 夏理坐在书桌前?发呆。

     夜已经深了，从卧室的?窗户往外看，连月光都吝啬照耀这个角落。

     小小的?皮匣正放在夏理面前?，被打开了，在洁白的?底衬间裹着支嵌了黑欧泊的?钢笔。

     宋濯把纸条叠得细致，就连折痕都四平八稳。

     他没有留下落款，刻意要让夏理主动记起他的?名字，坏心眼地不甘平淡退场。

     “拿起这支笔的?时候，请一定要想?起我……” 纱袋已经泛黄，橙花没了香味，干瘪地堆叠在一起。

     美好的?回忆总是短暂得如同幻影。

    镜花水月，稍纵即逝。

     尼斯的?春末分明就在不久之前?，却又遥远得仿佛相隔世纪。

     夏理把笔取出来?，摘下笔帽，用没有墨水的?笔尖连出不存在的?笔画。

     [夏理，夏理。

    ] 卧室逼仄狭小，夏夜在昏暗的?光线下愈发变得潮热。

     夏理就要喘不过气，要在这间老旧的?公寓里窒息。

     他不能再留在这里了，留在这里他会疯掉的?。

     [问你的?心。

    ] 夏理写?不下去了，沉眠已久的?焦虑被唤醒，揪着他的?心脏催出轰鸣。

     他爬到床上，躺进枕头?，惶惶盯着天花板上凝固的?影子，清醒地感受到无数思绪在脑海中对抗交织。

     想?要什么?？ 需要什么?？ 支撑精神的?根本是什么?？ 通透豁达的?前?提是什么?？ 夏理不是圣人。

    他是在由权力与财富构成的?阶层之上长大?的?孩子，所体验过的?世界甚至要比他人穷尽想?象的?美梦更?为盛大?。

     他不能在这里了，这会让精神枯竭，爱好与追求都变成日复一日的?煎熬。

     夏理想?不起来?徐知竞