曾是他的十五岁。

     卑微，枯燥，单调，孤独。

    沉进泥水里。

     坐井观天，奈何青天高远，伸长脖子踮起脚尖，也望不到山巅宫阙。

     老旧木门发出令人牙酸的吱呀声，宋潜机一脚踩进水坑，笑着摇了摇头。

     他挽起袖管，将衣袍下摆别进腰带，从墙角抄起一把秃扫帚，挽剑花般潇洒比划两下： “干活！” 世上有潇洒的剑法，却没有潇洒的勤杂工。

     清理落叶、扫除积水、上房补瓦……宋潜机动作生疏，却耐心细致，好像在做一生最重要的大事。

     时间在瓦砾缝隙间悄然流逝，从日上三竿到日影西斜。

     天色渐渐昏黑，倦鸦归巢。

     起伏的远山笼罩在橘色暮光里，似要融化作连绵春水。

     宋潜机右臂带伤，只左手灵活，虽然狼狈，但心境平和自在。

     他有多么自在，人们看到他就有多么愤怒。

     那六位弟子走进他小院时，宋潜机正拿着铲子翻土。

     小院逼仄，瞬间被挤的满满当当。

    最后一人只能缩在门槛上，仍不放弃瞪视他。

     他们像一窝气势汹汹、羽毛耸立的斗鸡。

     “孟师兄打赢了！”领头的一位女弟子开口，语气冰冷，“他一个人，打了整整三百场。

    ” 后来参选者并非打不过他。

    而是发自内心的敬服畏惧，被他不要命的打法震慑，不敢上场。

     “哦。

    ”宋潜机没回头，手上铲子也没停。

     背后响起几句脏话，显然斗鸡们被他态度激怒。

     “他受了很重的伤，此刻在外门医馆治疗，昏迷前还惦记着你，说要把这瓶灵药交给你。

    ” 女弟子拿出先前赵虞平出手的灵丹。

     宋潜机：“不必了。

    ”