他坐在背靠报刊栏的小长凳上，我则排队去参加那个歌唱擂台赛。

     擂台上头歌声从我们进场就没停过，源源不断有人上去参赛，围绕台子里三层外三层的人把整个赛场包得水泄不通，我在报名处整完手续到一边坐着排队上场，视线落到李迟舒那儿却敏锐地察觉到一丝异样。

     他大大小小的吃食全都放在凳子前的小桌上，人却背对桌子站得笔直，盯着报刊栏纹丝不动那样的站姿甚至不能说是笔直，而是僵硬，十分不自然的僵硬。

     我是个对李迟舒的背影很有话语权的人，毕竟上辈子他留给我最多的就是背影。

    当他拒绝与所有外部世界沟通交流时，他就会趁人不注意躲到最黑暗的地方，大多数时候是他永远不愿意开灯的房间里，一个人蜷卧在床上，明知道我就站在门口守着他看着他，他也依旧没有一丝转过来面对光亮的力气。

     我早把他一天二十四个小时里所有时刻的背影研究透了，他盯着漆黑的房间时在想什么，伫立在落地窗前俯瞰脚下车水马龙时又在思索什么。

     他坚持用沉默抵抗着外界所有的触摸，我就乐此不疲地学着去解锁他的沉默。

     而此时直觉在告诉我，李迟舒的情绪在遭受着一些不对劲的冲击。

     我正要起身过去，他突然偏头，抬起一只手捂住了耳朵，接着缓缓蹲到地上。

     “李迟舒！”我扔掉手里的报名序号牌子，挤开人群飞奔过去。

     李迟舒脸色发白，张着嘴喘气，大约是听见我由近及远的呼唤，略微艰难地抬头。

     我很快到他身边。

     “怎么了？”我伸手覆盖住他捂在一侧的手背，探了探他的额头，“不舒服？” 他缓了两口气，脸色稍微回血，把手放开了一点，侧耳等了片刻，说：“……我没事。

    我刚刚，好像有一点耳鸣。

    ” “耳鸣？” 这是李迟舒病发时时常在深夜折磨他的病症之一，我不敢相信，这个症状在那么早就有了迹象。