徐汇有一家，过两天在长宁，在黄浦，都能看得到相同的店名，流水线做出来的菜，没人再讲究厨艺了，有的后厨连火都不开，类似于“两面黄”这样工艺繁复的菜品除了三四十岁朝上的上海人，没人吃得出好坏，最主要是做起来太麻烦，支撑不了乌央乌央的外地客人。

     “伐好意思各位，伐要排了，今朝没了。

    ”店主是一个四十几岁的上海男人，穿黑色皮衣，出来说话的时候还算客气，但已有些焦头烂额。

     这是一家小笼包，鸽子笼一样逼仄的店面，但他家的蟹粉小笼是上海目前保留下来最地道的蟹粉小笼，不能说没有之一，但至少从顾俊的感官体验上来说，每次来都还能唤醒一些童年记忆。

     但他也很久没有被唤醒记忆了，不是味道变了，而是每来三次就会有一次被长龙一样的队伍劝退，排他前面的一对情侣举着自拍杆，他别过脸，低头看一眼身边的小“客人”。

     她一路上都没有笑模样，心事重重，从他敲开她家门的那一刻就是如此，保持着对老男人的警惕，但并没有拒绝他“一起吃饭”的邀请。

     “今天礼拜二。

    ”她摸着副驾驶的安全带，打量了一遍他那辆开了快五年的奥迪A4L，突然开口。

     “我公休。

    ”他打了转向灯，言简意赅地回答她，完成一次变道后才看她一眼，“身体还好吧？” “阑尾炎手术，早就好了。

    ” 她话也很少，一直看着窗外掠过的树影，嘉定很漂亮，人烟稀少，和市区压得人喘不过气的繁华比起来，他觉得其实这里才是上海原本的样子，“落后”得刚刚好，人和人之间的距离也刚刚好。

     他想就在这秋日的林荫小路上走一走，但后来还是决定带她去人民广场，去吃这家开在天津路的小笼包店。

     可惜工作日的下午两点，他们依旧没得吃。

     但她竟然笑了。

     “你笑什么？”他们远离人群，他有些无奈地问她。

     “上海人在上海没饭吃。

    ”她看着国际饭店门口排队买蝴蝶酥的人群，笑得牙花子都露出来了。

     “现在你也没饭吃了，快想想吃什么吧。

    ”他苦笑，“你们小姑娘不是最喜欢钻研这些？这里是上海最繁华的地段了，你们喜欢的地方应该都不会太远。

    ” “没有，”她看着他，茫然又淡定地摇摇头，“我讨厌排队，也讨厌人多的地方，就我妈来上海的时候会陪她去第一